¿Qué hace falta para ser un buen pianista?
Tras años intentando demostrar mi valía al piano, una lesión y el recuerdo de mi profesora me enseñaron qué significa de verdad ser un buen pianista.
Ha pasado más de una década desde que empecé a pensar en tocar el piano. Mi yo de 18 años quería demostrarse digno de un gran desafío: tener el valor de empezar un instrumento considerado el más difícil de dominar (aunque el más fácil de aprender al principio) y superar años de inseguridad y de falta de compromiso con una sola meta. No me culpo por ello, porque solo era un adolescente buscando su lugar en el mundo, pero mi motivación para aprender un instrumento no era la ideal... y lo pagué más tarde.
Demostrar la propia valía va inevitablemente ligado a compararse: entre lo que eres y lo que crees que podrías ser, o el lugar en el que crees que deberías estar en cada momento. Al principio todo era emocionante y divertido. Los elogios de amigos, familiares y otros músicos que veían mi valentía y mis progresos con los meses y los años eran un alimento fértil para mi ego y mi autoestima. Empecé desde cero, y en menos de un año ya tocaba en clases magistrales y encuentros donde la gente me preguntaba: “¿Cómo has podido aprender a tocar así en tan poco tiempo?”. Apuesto a que cualquiera con una falta de autoestima tan grande habría hecho esto y más para llenar esos vacíos en una situación parecida.
Durante años luché contra mí mismo e intenté dominar las obras que tenía delante. Llevé mis límites más allá de lo que creía posible e ignoré la inseguridad de fondo que me hacía sentir mal antes de tocar delante de otros, y esa voz que me decía que iba a fallar un pasaje porque no era lo bastante bueno. El tiempo pasó, el repertorio se volvió más difícil y exigente, y de repente toda la fuerza bruta que me había abierto camino hacia mi sueño de ser pianista ya no bastaba para dominar obras como la Kreisleriana o los Estudios de Chopin.
No encontraba ayuda en mis mentores de entonces, así que tomé la audaz decisión de irme a estudiar al extranjero. Me preparé durante años y usé el repertorio aprendido en más de siete años de piano para presentarme a pruebas de acceso en varios conservatorios de Europa. Me admitieron en algunos y decidí empezar mis estudios en el Conservatorio de Badajoz, en España. Mi profesora fue Susana Sánchez Baltasar, una pianista apasionada y una maestra maravillosa con quien aprendí las bases de la técnica pianística y la biomecánica. Gracias a ella, por fin pude tocar ante el público sin sentirme desbordado, e incluso interpreté la Balada n.º 1 de Chopin en mi examen de primer curso con relativa calma y saqué una buena nota. Aun así, seguía tan centrado en mi propia mente, en mis inseguridades y en mi negatividad que no supe escuchar de verdad su lección más importante: que la música importa más que el juicio de quien escucha, incluido yo mismo. Entendía las palabras, pero todavía no su significado...
Apenas un año después, falleció y dejó un vacío, en mí y en muchos otros, que siempre se sentirá.
Me sentí muy solo en aquella época y probé más caminos, más profesores, más mentores, con la esperanza de “convertirme en un gran pianista”. Sabía que empezar tan tarde era casi una condena para cualquier sueño de ser concertista. Y sigo pensando que ese no es mi camino. Quería sentirme tan valorado y tan especial como cuando empecé a tocar, pero estar en uno de los mejores conservatorios de España significa convivir con muchísimos pianistas brillantes, y me sentía por detrás de todos ellos en muchos aspectos, así que seguí empujando hacia delante... ¡¡¡CONVERTIRME EN UN GRAN PIANISTA A CUALQUIER PRECIO!!!
Pero... ¿qué significa ser un gran pianista? Es más... ¿qué significa ser uno bueno?
¿Existe alguna herramienta capaz de medir si Horowitz es mejor que Bill Evans? ¿Es Liszt, en algún sentido, más grande que Chopin? Y para nosotros, los mortales, ¿basta mi forma de tocar y mi musicalidad para llamarme pianista?
Me he hecho estas preguntas, incluso de forma inconsciente, mientras lidio con una lesión que arrastro desde principios de 2026. Una tarde me sorprendí mirando la tapa cerrada del piano, tarareando una bossa nova que solía tocar solo por diversión, cuando nadie me ponía nota. Al no poder tocar, de repente recordé lo bien que se sentía sentarme en la banqueta y tocar un par de temas que un día soñé con tocar, fundiéndome con la música mientras expresaba mis emociones... Me encantaba tocar bossa nova, rock, obras barrocas y románticas con soltura e inocencia. No me importaba la articulación, la expresión ni si mi profesor de piano me diría que no era lo bastante bueno para estar en su clase. Simplemente disfrutaba de la música. Curiosamente, esos momentos de conexión eran los momentos en que mejor tocaba y en los que alcanzaba toda la musicalidad y la destreza técnica que había buscado en incontables horas de estudio frustrante y de sufrimiento por no ser lo bastante bueno... Así llegué a la conclusión de que, empiece donde empiece la etiqueta de “buen pianista”, el camino hacia ella siempre pasa por disfrutar y estar en y con la música que uno hace. Por ser paciente con uno mismo y libre de juicios, sobre todo de los que vienen de uno mismo...
Quiero enseñar esto a todos mis alumnos y ahorrarles años de dudas e incluso de sufrimiento. Creo que mi objetivo como pianista y como profesor es ayudar a las personas a conectar con la música y a disfrutarla. Puede sonar hedonista, pero he visto a demasiados pianistas, yo incluido, confundir el sufrimiento con la seriedad... Yo quiero recorrer otro camino.
Me hicieron falta una lesión y varios años para entender lo que Susana intentaba mostrarme desde la primera clase. No puedo decirle que por fin lo he entendido, pero sí puedo transmitirlo.
Gracias, Susana... Gracias por todos los regalos que me diste.
Demostrar la propia valía va inevitablemente ligado a compararse: entre lo que eres y lo que crees que podrías ser, o el lugar en el que crees que deberías estar en cada momento. Al principio todo era emocionante y divertido. Los elogios de amigos, familiares y otros músicos que veían mi valentía y mis progresos con los meses y los años eran un alimento fértil para mi ego y mi autoestima. Empecé desde cero, y en menos de un año ya tocaba en clases magistrales y encuentros donde la gente me preguntaba: “¿Cómo has podido aprender a tocar así en tan poco tiempo?”. Apuesto a que cualquiera con una falta de autoestima tan grande habría hecho esto y más para llenar esos vacíos en una situación parecida.
Durante años luché contra mí mismo e intenté dominar las obras que tenía delante. Llevé mis límites más allá de lo que creía posible e ignoré la inseguridad de fondo que me hacía sentir mal antes de tocar delante de otros, y esa voz que me decía que iba a fallar un pasaje porque no era lo bastante bueno. El tiempo pasó, el repertorio se volvió más difícil y exigente, y de repente toda la fuerza bruta que me había abierto camino hacia mi sueño de ser pianista ya no bastaba para dominar obras como la Kreisleriana o los Estudios de Chopin.
No encontraba ayuda en mis mentores de entonces, así que tomé la audaz decisión de irme a estudiar al extranjero. Me preparé durante años y usé el repertorio aprendido en más de siete años de piano para presentarme a pruebas de acceso en varios conservatorios de Europa. Me admitieron en algunos y decidí empezar mis estudios en el Conservatorio de Badajoz, en España. Mi profesora fue Susana Sánchez Baltasar, una pianista apasionada y una maestra maravillosa con quien aprendí las bases de la técnica pianística y la biomecánica. Gracias a ella, por fin pude tocar ante el público sin sentirme desbordado, e incluso interpreté la Balada n.º 1 de Chopin en mi examen de primer curso con relativa calma y saqué una buena nota. Aun así, seguía tan centrado en mi propia mente, en mis inseguridades y en mi negatividad que no supe escuchar de verdad su lección más importante: que la música importa más que el juicio de quien escucha, incluido yo mismo. Entendía las palabras, pero todavía no su significado...
Apenas un año después, falleció y dejó un vacío, en mí y en muchos otros, que siempre se sentirá.
Me sentí muy solo en aquella época y probé más caminos, más profesores, más mentores, con la esperanza de “convertirme en un gran pianista”. Sabía que empezar tan tarde era casi una condena para cualquier sueño de ser concertista. Y sigo pensando que ese no es mi camino. Quería sentirme tan valorado y tan especial como cuando empecé a tocar, pero estar en uno de los mejores conservatorios de España significa convivir con muchísimos pianistas brillantes, y me sentía por detrás de todos ellos en muchos aspectos, así que seguí empujando hacia delante... ¡¡¡CONVERTIRME EN UN GRAN PIANISTA A CUALQUIER PRECIO!!!
Pero... ¿qué significa ser un gran pianista? Es más... ¿qué significa ser uno bueno?
¿Existe alguna herramienta capaz de medir si Horowitz es mejor que Bill Evans? ¿Es Liszt, en algún sentido, más grande que Chopin? Y para nosotros, los mortales, ¿basta mi forma de tocar y mi musicalidad para llamarme pianista?
Me he hecho estas preguntas, incluso de forma inconsciente, mientras lidio con una lesión que arrastro desde principios de 2026. Una tarde me sorprendí mirando la tapa cerrada del piano, tarareando una bossa nova que solía tocar solo por diversión, cuando nadie me ponía nota. Al no poder tocar, de repente recordé lo bien que se sentía sentarme en la banqueta y tocar un par de temas que un día soñé con tocar, fundiéndome con la música mientras expresaba mis emociones... Me encantaba tocar bossa nova, rock, obras barrocas y románticas con soltura e inocencia. No me importaba la articulación, la expresión ni si mi profesor de piano me diría que no era lo bastante bueno para estar en su clase. Simplemente disfrutaba de la música. Curiosamente, esos momentos de conexión eran los momentos en que mejor tocaba y en los que alcanzaba toda la musicalidad y la destreza técnica que había buscado en incontables horas de estudio frustrante y de sufrimiento por no ser lo bastante bueno... Así llegué a la conclusión de que, empiece donde empiece la etiqueta de “buen pianista”, el camino hacia ella siempre pasa por disfrutar y estar en y con la música que uno hace. Por ser paciente con uno mismo y libre de juicios, sobre todo de los que vienen de uno mismo...
Quiero enseñar esto a todos mis alumnos y ahorrarles años de dudas e incluso de sufrimiento. Creo que mi objetivo como pianista y como profesor es ayudar a las personas a conectar con la música y a disfrutarla. Puede sonar hedonista, pero he visto a demasiados pianistas, yo incluido, confundir el sufrimiento con la seriedad... Yo quiero recorrer otro camino.
Me hicieron falta una lesión y varios años para entender lo que Susana intentaba mostrarme desde la primera clase. No puedo decirle que por fin lo he entendido, pero sí puedo transmitirlo.
Gracias, Susana... Gracias por todos los regalos que me diste.
